Crônica escrita sob Coação para uma Reunião do Hub Club da Colônia da Baía de Massachusetts, 11 de novembro de 1720.
Canto o verão — não porque eu escolha,
Mas respondendo a ordens firmes, embora gentis;
Pois sendo convidado, seria rude recusar
Esta pequena oferenda num banquete da mente,
E ainda assim, quando todos ouvirem meu canto hesitante,
Desejarão que minha consciência não tivesse sido tão forte!
O régio Febo elevou-se pelo zodíaco,
Deu meia-volta em seu curso e iniciou a descida;
Era três de julho, e torrentes aquosas despencavam
De céus plúmbeos que ostentavam uma carranca ameaçadora:
Mas de súbito tudo era luz — pois através da chuva
Brilhavam como deuses SÃO JOÃO e o divino HOUTAIN!
Tão vasta irradiância jamais antes resplandecera
Dentro das paredes empoeiradas e cheias de livros do pedante,
O bardo aoniano cavalgava sua montaria alada,
E o telhado tremia com gargalhadas que cativam;
Trovejamentos homéricos, com não poucas notas dignas de Zeus,
Profundas desde as cavernas de uma garganta GEORGIANA.
Mas cedo demais o conclave deve se dispersar,
Já que Boston chama o cavaleiro jovial para longe.
SÃO JOÃO e THEOBALD choram em versos dátilos,
E rezam pela segurança do andarilho fustigado pela tempestade —
Embora, quando ele diz que beijou os bardos na despedida,
SÃO JULIAN conte uma metáfora — ou… algo análogo.
Quão tranquila irrompe a abençoada manhã de sabá;
Quatro de julho, famoso na lenda local!
Os rimadores sombrios logo adornam a cena,
E pesam o ar com épicos declamados em alto som;
Então, tendo escolhido cenários belos de se ver,
Com kodaks satisfazem sua vaidade.
Por viela e jardim, prado e bosque sombreado,
Os dois de rostos tristes passeiam em meditação;
Na imaginação, espreitam as sombras veneráveis que se movem
Entre as cenas antigas à medida que os anos se desenrolam:
Para resumir, eles ficam pasmos e patetas por aí
E provam ser verdadeiros bardos sem sombra de dúvida.
A noite mais uma vez chega e, coisa maravilhosa de se relatar,
Dá lugar a tempo a mais um dia!
Cinco de julho, no qual se reúnem com pompa
Alguns membros do orgulhoso U.A.P.A.
(Acrescentarei, embora meramente entre parênteses,
Que vários membros Nacionais compartilham a bem-aventurança.)
O ATHOL — não, o ATENAS! da Colômbia é
A meta reluzente da passada de cada membro,
E para cá no trem zunem nossos poetas,
Com rimas para pintar a boa e velha vila de vermelho.
(Claro que isto é apenas figura — você deve saber
Que ambos os bardos são tristes, pacatos e lentos!)
Boston, enfim! E como os poetas sombrios devem fazer,
SÃO JOÃO e THEOBALD buscam a caverna averna.
Fácil é sua descida rápida, e em profundo estado de espírito
As rodas das carruagens estígias eles ousam desafiar com frequência;
Até que, como o grego e o troiano fizeram antes,
Eles trilham seu caminho de volta à luz mais uma vez!
Levados pelas asas do poder descendente de Jove,
Voam ao longo da verde planície ALLSTONIANA;
Até que as brilhantes cúpulas da PRAÇA DA UNIÃO se erguem ante eles,
E percebem que o destino está próximo:
Uma caminhada agradável — depois, vozes amigas saúdam
O par piedoso no número 20 da RUA WEBSTER.
Quem descreverá o panteão ali exibido;
Os deuses e deusas da fama letrada?
Esplêndidos, cintilavam através da sombra EPGEPHIANA,
Cada divindade laureada de nome imortal:
Olimpianos reverenciados, que podem preencher um mundo
Com sagacidade e sabedoria na Pena do Hub Club.
Alto em seu trono sentava-se o grande ALCALDE,
Os trovões de Monadnock em suas poderosas mãos,
Enquanto a seus pés passeava o gato cinzento de casa,
Sagrado aqui tanto quanto em terras nilóticas.
E aqui, majestoso em seu gorro de bobo,
O ágil CONSERVEDOR conta histórias alegres.
PLANCHETTE e OUIJA, sibilinas e sábias,
Dram relevo a uma força astral por toda a vasta multidão,
Enquanto, brilhando dourada dos céus pierianos,
Está BERKELEY, filha favorita da Musa.
E sobre tudo, em números dulcíssimos, flutua
A doçura ensolarada das notas de um PINTASSILGO!
E MICHAEL OSCAR, White, embora quase Wilde
Quando seus irmãos negros desdenham o desdém do bardo,
Ou quando ouve alguma palavra que não seja branda
A respeito do verde e inocente Sinn Fein;
E que, quando inspirado a competir em quadras,
Pode vencer tanto o velho Omar quanto Fitzgerald!
Depois, J. BERNARD, supremo em todos os terrenos;
Música e verso, biografia e ficção,
Cujos incontáveis dons confundem minha pena frágil,
E me impulsionam à dicção espelhada da citação:
“Um homem tão versátil que parecia ser
Não um, mas o epítome de toda a humanidade!”
MADAME LA MERE, famosa por sua pastelaria saborosa;
Os PARKERS, alegres inimigos da melancolia;
VIRTUE ALCALDE, prestes a ser proclamada
Presidente dos Nacionais e a perdição de Dowdell.
E a Senhora FAIRBANKS, com um acervo agradável
De reminiscências e sabedoria Colonial.
Um HAMLET — embora não aquele que delirou e chorou
Ao redor de Elsinore por razões trágicas diversas,
Acompanhado por uma alma adepta da arte;
Gênio dorcastiano, aqui para somar sua luz
Um THOMPSON — embora não aquele que escreveu “As Estações”.
Àquela do fulgente WHITE, amigo dos negros.
Com tal companhia, dificilmente é estranho
Que a melancolia logo tenha sido escorraçada,
Assentos vagos arrancam muitas lágrimas furtivas
Por aqueles que não participam do dia festivo:
Os MORTONS são sentidos, um DENNIS não desponta,
E os EXAQUARIAE estão atraídos a Cleveland.
Falta WAGNER, CUMMINGS, ELLIS — mas
Deixe-me abster de fazer um catálogo;
Seria ruim saciar o ouvido do ouvinte três vezes entediado
Com nomes, em vez de vaga névoa poética:
Pois os poetas devem apenas tocar em sua província —
Uma riqueza de palavras, que não significam muita coisa.
O banquete! Aqui o bardo ganha um tema
Digno de todos os seus poderes helicônicos;
Com que alegria espirituosa brilham os convivas!
Com que vivo entusiasmo HOUTAIN devora seu bocado!
E certamente, cada um conquista seu direito sagrado de comer,
Pois por meio de enigmas rimados deve encontrar seu assento!
Mas agora a conquista deve guiar meu épico,
E contar como várias vítimas foram rapidamente prometidas,
Antes que pudessem discernir bem seu destino glorioso,
À superior UNIDA, aliada do Céu!
Deixe-me refletir… a que pertenciam
Antes de se juntarem ao verdadeiro bando parnasiano?
Wit, words e writing encerram a noite agitada,
Cada sábio convocado a preencher os arquivos epgephianos;
Canetas voam ou vacilam — ninguém consegue trégua,
Ou esconder-se em segurança dos olhos Conservadores;
Mas alguns levam seu Chefe a uma armadilha vingativa
Escrevendo resmas — e não pagando o impressor!
Assim a noite avançava célere, e cada cabeça alegre
Inclinava-se — como a sua agora deve — ao sono suave;
Enquanto, um por um, os foliões buscavam a cama,
Para manter seu encontro com os deuses sombrios do sonho.
Nem interromperei aqui o seu sono abençoado —
Será bom que eu pare, enquanto você ainda está acordado!