October [1] (Poesia #191)

Baixo suspira o vento que açoita as folhas mortas
E as faz planar sobre o solo acinzentado;
Uma lua de caçador brilha entre as fardas mudas
Que erguem-se como fantasmas de alegrias idas ao lado.

Um frio sem nome desce sobre a mata anciã
Que ontem ainda ostentava tanto viço e encorajamento,
E montes e charnecas na desolação meditam com afã,
Despovoados, salvos pela horda espectral do lamento.

Ao meio-dia dourado, o sol agonizante ainda consegue
Dar certa semelhança da antiga bem-aventurança;
Mas quando o crepúsculo daquele monte se ergue,
A sombra, alongando-se, atinge o coração sem ânsia.

As hostes aéreas cujos cantos conhecemos com afeto,
Fogem do inverno que chega em asas ligeiras;
Fazem sua despedida, deixando-nos a sós no silêncio incerto,
Os mais deserdados e tristes das coisas primeiras.

O esplendor passageiro de cada folha envelhecida
Nos convida a afastar a dor com alegria e ânimo;
O mundo, clama ele, acha a primavera vencida a ferida —
Mas o coração sussurra: “Estarei aqui, num futuro trêmulo?”