Uma Epístola ao Mui Honrado Maurice Winter Moe, Esq., de Zythopolis, no Território Noroeste dos Domínios Americanos de SUA MAJESTADE
Obrigado pelo presente, nem me culpes se tropeço
E no meu velho vício do verso caço e desço,
Pois com certeza, a tua bondade a Tentação sela
Com este novo Guia Prático para o Helicéia!
Embora breve, é claro, sem preceitos falsos na estrada,
Nem feita só para a mente do pedante rebuscada;
Cada trejeito de estilo, e cada arte mecânica,
O autor eloquente transmite com perícia britânica:
Brilhante além de rivais, ímpar de três a quatro maneiras—
Um belo par de degraus para alcançar tuas Soleiras!
Contudo, tal tomo há de ter seu devido lugar,
Sem com o teu próprio volume na pista se igualar!
Puxa, Senhor, mas que novas maravilhas surgem no dia
Armadas até os dentes da mente mocrática e vadia!
Testes, esboços, trechos—e agora o teu gênio alcança
Folhas novas de espanto em tuas próprias cadernetas com fiança!
O Macmillan seria um tonto sem juízo e sem norte
Se não competisse em ânsia e em gana com o Holt—
Mas seja o critério deles menor ou maior,
Pouco te importa—pois tens a Imprensa Kenyon ao dispor,
Ama das artes—salve, Mater Gloriosa!
A imprensa que levou a fama até Wauwatosa!
E agora, com humildade, deixo minha mente voar
Para estes testes astutos que provaram meu falhar—
Aquelas armadilhas capciosas que até a mente mortoniana
Mal conseguiria vencer e escapar da sanha urbana!
A prosa encaro com orgulho menos transtornado,
E em meus primeiros veredictos continuo ancorado:
O D pode ser do Tark—mas ainda juro que geme
Com peso desnecessário, e fala em tom que oprime;
Esforça-se por vigor, esquecendo a singeleza,
E troca seu direito de primogenitura por uma graça esperta e choca.
Quanto ao banal F, não censurei o fluir
Do seu pensamento, nem o achei falso ao tema a seguir;
Meu desejo mais louco era de menos ouro verbal ter,
E mais frescor do próprio escriba a nos valer!
Mas o E—ó pérola sem preço! quão rápido o meu olhar
Apanhou a visão brilhante de uma era a findar!
Passou pela minha mente em longa procissão
O gênio reunido do clã a. j. na união:
Lynch, Naughton, Fritter, o errante Hennessy;
Hasemann—não te engasgueis!—e o imortal David V.—
Lehmkuhl e Crowley, e—jovens demônios do inferno—
Porter e Moitoret e o garoto Dowdell terno—
Woodbee e Warrenite tomam a vanguarda e o chão,
Enquanto sobre todos paira imortal o Nosso João!
Descendo à poesia—minha cabeça tomba e fenece,
Ao ver minha pontuação inculta que emudece!
(Tão burro, eheu, meu aparato mental ao vento,
Que julgo que o Jâmbio era um sábio do tempo lento!)
O que posso dizer quando aqui estou confesso
Que não acerto o Shelley num teste às cegas sem regresso?
Como posso encarar o mundo—um inseto rastejante
Que atribui a Wordsworth uma frase de Coleridge errante?
Não digo mais! Que as Musas todas me repreendam…
Mas, diabo, o Morton está na mesma sopa que me estendem!
Ouço agora com prazer, enquanto relatas com esmero
Teus recentes feitos, e como passas o verão por inteiro.
Praga, mas como coroas o voo das horas ligeiras
Com novas provas recém-feitas de tuas potências primeiras!
Teu ócio é como meu labor—e quando te pões a labutar,
Ascendes a alturas onde ninguém te pode igualar!
Ainda aguardo a chance querida de sorrir e entornar
O néctar do teu grafite escolar de MOE-KNOW-GRAPH a brilhar.
Ah, mim! pode ser que vinte anos e mais na lida
Tenham passado desde aquela Idade de Ouro querida—’04 na medida?
Um quarto de século! E velhos e grisalhos,
Vemo-lo ainda como se fosse ontem nos atalhos!
Velho mil novecentos! O que não daríamos para viver
Mais uma vez em tuas horas cândidas a merecer?
Gravatas coloridas e *cake-walks*, romance de capa e espada,
E Teddy repelindo os trustes na arrancada;
Carruagens sem cavalos nas ruas de paralelepípedo a rodar,
E o rádio recém-descoberto nos jornais a estampar:
O sem fio—a última moda—(nunca há de dar em nada!)
Japão—ainda não alvo de nossa saraivada—
“Bedelia” leve nos lábios de quem quer que assobie,
E piadas de traseiro o humor mais fino que exibe;
A glória de St. Louis—multidões na feira a afluir
Para sob o vasto Anheuser Busch repousar e sorrir.
Edwardus Rex no trono antigo da Grã-Bretanha,
E “Hiawatha” na vitrola que ganha:
A esperança ainda triunfante, e a manhã fria e cinzenta
De Mencken, Krutch e Einstein sem nascer nem atormenta;
As folhas castas de Harper repletas de brandura polida,
E o prudente McClure ainda um estranho à vida.
Gilder ainda dourando com decoro no olhar,
E Winter congelando a cena pintada a gelar;
Van Dyke e Aldrich repetindo em rimas frescas, afinal,
Os pensamentos e adágios emprestados do tempo ancestral—
Sonhos vagos e doces de futuros sempre juvenis;
“A Vida Simples” na boca de todos os crédulos gentis;
Corrupção e escândalos em suas lutas cordiais,
E profetas prestes a consertar os males mundiais;
Dowie, Lyme Abbott, Parkhurst e o resto do batente
Com vários planos para nos pôr entre os salvos da gente;
Bryan e Hanna, shows de menestréis caipiras na arena,
Elb Hubbard posando com suas gravatas de fita plena,
Corbett, Fitzsimmons, Sharkey e o Velho Jeff na lide,
Pete Dailey, Weber-Fields e Fritzi Scheff onde ride,
O jovem Buster farejando o Menino Amarelo na calçada,
E todo jornaleiro com um chapéu caipira na testa atada;
“Edição Extra—Port Arthur Cai”—ficamos pasmados—
Mas “O Czar da Rússia ganhou um filho enfim no pagode ao lado”—
Santos-Dumont exibe um balão recém-feito,
E Langley jura que seus planadores voarão direito.
Bill Pick’ring em vão diz a uma nação descrente
De achar sinais de vegetação lunar reluzente,
Nem Park Lowell consegue reunir muitos parceiros
Para ouvir sobre seus preciosos canais marcianos primeiros!
Queridos dias idos! Poderia o gênio moderno gerar
Uma Sra. Wiggs de qualquer Cabbage Patch a encantar?
Poderia o talento moderno nos fazer pasmar e ver
Zenda, Haddon Hall ou Richard Carvel com prazer?
1904 produziu o que as gargantas modernas só choramingam—
A Flor do Meu Coração—Doce Adeline que exprimem!
Então o Príncipe de Pilsen reinava em esplendor sonoro,
E “Woodland” florescia, sem o jazz profano e cororo:
Boston ainda era um reino separado de Cork,
Enquanto o inglês ainda era falado em Nova York!
Sombras do passado! E terei vivido para ver
Uma cena tão diversa, e um mundo tão novo a crescer?
Cinco e vinte anos se passaram na realidade,
Enquanto os velhos dias parecem tão claros na claridade?
Pelos céus! É um sonho—este não sou eu afinal—
Este barbudão no espelho da parede e do salão banal!
Que bobagem—quando há pouco ousei usar
Um chapéu duro e calças compridas estrear!
É claro que é sonho—basta olhar ao redor
E ver como toda a realidade tomou outro pó!
Autos em bandos, homens voando sobre a cerração,
E papo de coisas que simplesmente não existem, não!…
Droga! Eis a prova! Certo, não precisamos mais temer,
Pois deve ser ainda o nosso velho 1904 a valer!
Estamos só tontos—digamos, de comer demais,
Ou de algum pensamento do Tempo que foge e traz ais:
Cantem, rapazes, em coro—afastem o pesadelo e o mal
Com “Bluebell”, “Creole Belles” ou “Nancy Brown” no fanal.
Todos—um—dois—três—sem deixar a voz vacilar—
“Não quer voltar para casa”—olha o tom!—”Bill Bailey, lar?”
Não—assim não serve—tentem este: “Ó Karama,”
(Muito alto, creio) “sê minha estrela que chama!”
O que é isto? Sem rima? Oh, maldição a tal precisão!
Tenho esses rrrrrrs do Oeste em profunda irritação!
Nem a pau—juro que perdeste o juízo e a norte
Se achas que eu ouviria tal tolice de estorte!
Uma briga! Uma briga! Aqui, arranca-lhe a cabeça, Joe!
Devora-o, Jack; despeja-o em Buffalo!
Acerta no coco dele! Dá-lhe na cachola com vigor!
Vai morder a cabeça dele! Fura o cantimplora e o torpor!
Tens morcegos no campanário—tu és outro, Jack!
Biltre—doidivanas—lunático—vai sentar num tach!
Assim pelos anos ecoam os ecos viris e quentes,
Frescos com o vigor dos dias de antanho ausentes;
Enquanto tais sobrevivem, não é ainda 1904 veemente?
Ah, sim, aquelas revistas que logo adiante
Ião passeando para o oeste em 2303, redundantes:
Num vasto pacote devolverei todas sem exceção—
Revistas, Doorways e aquele agradável jornal da nação.
Este último—obrigado—lança uma luz reveladora
Sobre os modos editoriais de tua rapaziada sonora:
Vejo—sei—e com novo afinco estendo os parabéns
Pelo que cada pintainho esperançoso rascunha e tens.
Assim o talentoso Franklin dá a outra face na lide
À moda pugilística, vigilante no convide
A ways de nocautear caras até o meio da outra semana em ride!
Isso aí, Frank! E não deixes nenhum maltrapilho
Te derrubar no limbo do esquecimento e do trilho!
Mantém a esquerda e a direita enluvadas, destemido e alerta,
Até que cada nós dos dedos vire uma marreta certa:
Soca-os até virarem polpa, e que a costa de Manila
Cresça em uníssono num brado que rilha;
Mas conserva a astúcia da arte na luva que esmurra e avança—
Pugilista entre pintores, pintor entre pugilistas na dança!
Vibro de alegria se Rems sem som e sem tom
Frazem as linhas mocráticas mais frequentes com som!
Por mim, nada como uma maldita máquina a rodar
Para dar ao meu pensamento um livre e justo lar.
É por demais antinatural para um velho habitante
Viver no reino da pena e da tinta constante—
As palavras pausam envergonhadas, as imagens vão embora
À vista de tal inimigo da arte que agora flora:
Quando os pensamentos se acumulam, a pena há de os soltar—
Os modos do meu avô são bons o bastante para meu lar!!
Bem, Senhor, meus dias correm no compasso usual
Sob o sol georgiano e clássico de Rhode Island natal.
Semana passada um hóspede adornou a praia bretã—
Victor E. Bacon, da turma a. j., um fã;
Vindo fresco da convenção, declarou que seus confrades
Tinham alimentado a chama moribunda com frenéticas lidades:
Ele avista um ano mais feliz à frente, afinal,
Recusando-se a morrer o nosso bom National.
Seis anos haviam passado desde que eu vira o rapaz
Em forma visual, e eu me lembrava dele magro e paz;
Imagina meu espanto ao encontrá-lo hoje paramentado
Com toda a banha que eu eliminei do meu costado!
Sua estadia foi breve, mas de alegre convívio cheia
E temperada com nossa atmosfera georgiana na areia.
Mandei-o vaguear pela antiga praia de Newport por fim,
E pelo velho Pawtuxet, sonhando em sua enseada assim.
Falamos de muita coisa, do passado mais que do presente—
De modo que as horas se passaram para ambos contentes.
E assim vai. Mas caramba! Deves estar bocejando
Diante destas linhas malformadas que minha pena vai gerando!
Perdão, Senhor—perdão—mas rogo que não esqueças
De lembrar que foi o Teter quem me pôs nestas empresas!
Um breve recesso—de volta à penumbra da arte, ao final,
Para consertar aquela porcaria maldita do velho De Castro no jornal!
Salve e adeus—e que minha mão trêmula venha a apertar
A tua um belo dia numa terra melhor de se olhar—
Alguma ilha de Delos ou costa jônica amena e bela
Onde seja sempre verão—e 1904 por janela!
An Epistle to the Rt. Honble Maurice Winter Moe, Esq. (Poesia #259)
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