Um ponto efêmero na imensidão,
Um incidente vão de eterno tempo,
Tolo vazio de compasso e vento,
Aquele que não é, mas só ilusão
De vida, intelecto e melodia —
Cujos esforços de alma pequenina
Se ocultam onde a rima ruge e atina,
Cujo saber consiste em ver que a pia
Verdade é o nada, e refrear a pena
Destes voos de orgulho presunçoso
Que o Céu escarnece em vates mais ousados;
De nobres e plebeus, de toda cena,
Que acham seus vanglórios de valor,
Conto, por paz, o que seria melhor calor!
Sonnet on Myself (Poesia #88)
