(Antigos Armazéns na Rua South-Water, Providence, Ameaçados de Demolição em Nome do “Progresso” Estético, 1929)
Há tanto tempo estão de pé ali —
Tijolo rubI, tetos declives, sobre a borda do porto;
Chaminés contra um fragmento de ar salino,
E uma colina verde ascendendo patamar por patamar.
Encaixam-se tão bem no lugar — tão partes quanto
A colina ou o céu. Quase parecem ser
Crescimentos dessa Natureza, mais sábia que toda arte,
Que nos dá flores, montanhas e o mar.
Ninguém se lembra de quando não exibiam
Os lingotes brilhantes da alvorada como um cofre aberto,
Ou de quando, perto do crepúsculo, não estavam lá a ruborizar
Com maravilhas insinuadas de um poente açoitado por fogo.
São os peitorais que sustentam as luzes do lar;
Os elos que nos unem aos anos de antes;
O refúgio de velhos espectros errantes que deambulam
Por longos e opacos corredores rumo a uma costa familiar.
Eles guardam o encanto que os anos edificam, célula a célula
Como coral, de nossas vidas, nosso passado, nossa terra;
Beleza que os sonhadores conhecem e bem acariciam,
Mas olhos duros desprezam, por demais embotados para compreender.
Símbolos de antigos pensamentos e modos da Nova Inglaterra —
São as formas que a beleza deve desdobrar
Aqui, onde uma pompa mais alegre arderia em vão
Por falta de laços com o que nossas memórias guardam.
Às vezes à noite o murmúrio de cais e docas
Vem tênue e distante de um outro dia,
E o velho tijolo é barrado por mastros de navios
Que se apinham como fantasmas ao longo da baía ancestral.
Fardos das Bermudas, torres de teca malaia;
Cetins e especiarias da foz do Yangtzé;
Lamejar de águas, e o rangido semivisto
De cordas e vergas que oscilam contra o sul.
E por trás, o murmúrio de ruas antigas,
E vielas curiosas que escalam a colina encimada por torres;
Dobras de velhos campanários — até que o dia derrota
Fantasma e sonho, e os sons tênues emudecem.
Não parece que possam jamais desaparecer;
Ou que as velhas agulhas da colina jamais poderiam traçar
Tais formas assombrosas através de uma alvorada de inverno
Sem aquela moldura para sua esbelta graça.
Portanto, se por fim uma era calosa tiver de arrancar
Estas joias do traje quieto da velha cidade,
Creio que as ruas do porto sempre hão de vestir
Um ar perplexo de vazios saudosos.
E estranhos, olhando amplamente ao longo
De um verde ordenado que pilares pesados enquadram,
Sempre pararão para indagar o que há de errado,
E sentirão falta de algo vital que não conseguem nomear.