A Rheinhart Kleiner, Esq.
Sobre suas Fábulas e Elegias Urbanas
É duro, juro, ver que a corte da Moda
Aplauda o rascunho de quem nada roda,
Mas tal é o espécime que sempre assoma
Em nossos críticos e na suaroma.
Zoilus declara que o verso é falho
Se o povo o entende sem trabalho,
Enquanto o balofo Macer exalta
Aquele em quem o mundo visível falta.
Ah, quem dera uma língua a defender
O bom senso e a perspectiva a ter!
Ah, quem dera uma mão para cingir
A fronte sã que o louro quer florir!
Ah, tempos onde a arte o seu quinhão ganhe
Por pintar o que vê, sem que se engane!
Talvez um dia, com mais clara vista,
A névoa rompa o futuro artista,
Para banhar na luz e em clarão brando
Penas que brilham, o mal revelando:
Veremos então o real valor
Que pulsa no verso de tom menor;
Valor que em vão buscamos, delirantes,
Além dos reinos do pensamento antes.
É quando o senso guia o gosto audaz,
E mostra que a escória é tudo o que nos traz,
Que a devida fama há de coroar
O bardo urbano, pronto a cantar.
Teus versos, KLEINER, têm graça imaculada,
Traçam a vida leve, bem traçada;
Para ti não há bosques sem calor,
Longe do café e do seu clamor;
Nem pastos ociosos de uma Musa
Onde nenhum dândi a casaca usa;
Brilhantes como as lamparinas tuas,
Tua poesia enobrece as ruas!
Quem há de crer que o campo é superior
À conversa urbana e ao seu esplendor?
Que ninfa ou fauno inspira mais fervor
Que um dândi ou bela de Drury-Lane ao dispor?
Que bosque abriga chama mais ardente
Que os jardins de St. James, perfeitamente?
E que castelo traz mais alegria
Que o teatro que habitamos por magia?
Te cabe, ó KLEINER, cantar a turba
E os prazeres polidos que a perturba;
Estratagemas, ódios, ganância e mal,
Do fâmulo e do ídolo o ideal;
Ombre e basset, teatro de fantoches,
A ópera, as perucas e os açoites;
Cão de colo, lacaio, operário e rês;
Multidão, mohocks, loucura e cortejês.
Que campos para a épica expressão
Em Vauxhall e na Nova Estação!
Que mais quisera Homero (não fosse cego)
Ante a máscara e o trapo que emprego?
Espadas, bengalas, fivelas, rendas,
Inspiram a Ilíada em nossas lendas!
E tu, bardo, guardaste em rima e tom
A crônica urbana de eterno dom;
Em tuas linhas Chartres ressurge à luz,
Chocando os sóbrios com o que produz;
Vemos Nash em Bath imperar com galho,
Ditando ordens ao nosso atalho;
Vemos o fútil — no plano universal —
Tão grave quanto o destino mortal!
Pois sabes que a vaidade tudo corrói,
E a queda de Adão como a renda destrói!
Ninguém ouse dizer que há vida mais pura
Na Arcádia distante, fria e escura:
O Caos reina, sem nunca distinguir
O lugar que dorme do que há de agir.
Te cabe pintar esse Estige fluente
Onde cadeias, coches, mendigos, gente,
Num mar venenoso, fervente e atroz,
Rastejam vermes mortais a uma voz;
A vida aqui pulsa, onde à tona vem
A força fútil que ao homem convém.
KLEINER, te saudamos! Poeta da cidade,
Primeiro da ordem, digno da eternidade;
Que o gosto puro te dê mais honraria,
E te coroe Cham em plena poesia!
Teus versos provam com muito mais amor
As festas urbanas que o mato em flor;
E mudam, com arte de mago e divina,
Um mar de tolice em oceano de tina!