Enquanto o vate da urbe, decrépito e caduco,
Com tagarelice vã afasta a Musa do antro,
Deleitado ao chocalhar de um verso informe e escuro
Que só ele consegue decifrar ou discernir por encanto;
Enquanto o senso e a rima são banidos por difíceis
Até que todo limpador de chaminés vire bardo;
Quão grande é a nossa alegria ao fugir da turba do verso livre,
E acalmar os ouvidos com o canto comovente de LOCKHART!
Melodioso LOCKHART! cuja arte aônia
Transmite a pulsação do coração singelo;
Cuja pena singela não disseca alma langue,
Cujas linhas polidas não refletem a névoa do culto:
Dos tesouros gregos ele não traz refugo ou lixo oco,
Contente em ser um clássico por si mesmo e de novo!
Que mentes mais fracas pesem seus dísticos complexos
Com alusão árida — a carga especiosa da grosseria,
Ou enfeitem com palavras sonoras a extensão vazia
De odes empacadas, para ocultar a falta de força e energia;
Nosso bardo de Milbank despreza tal lixo formal,
E, fresco da Natureza, extrai seu canto rural.
Não cabe a ele perscrutar na solidão
A página do pedante, evitando a habitação humana;
Não cabe a ele rastrear apenas nos livros antigos
Os humores e as paixões dos nossos mortais amigos:
Próximo à humanidade, sua pena hábil e experiente
Retrata seus pares com destreza e traço clemente.
Nenhum sentimento emprestado ou fúria fingida
Caminha fria pela página vibrante e acendida;
Visões reais da Fantasia inspiram cada linha com furor,
E enchem cada melodia de genuíno calor;
Encantado pelo som, o cínico para para escutar,
E derrama contra a vontade a lágrima humana no olhar.
Que fama crescente trarão os séculos futuros
Para LOCKHART, mestre dos acordes puros?
Com que carinhosas honras o menestrel há de andar
Entre as Musas do bosque sagrado a cantar?
Versado em doces harmonias, supremamente ditoso
Com todo o gênio de seu Oeste natal e poderoso,
Sua fronte altiva merece a coroa de louro de renome
Que ninguém mais usou, desde que RILEY a deixou em adeus e soma!
To Mr. Lockhart, on His Poetry (Poesia #84)
