Composto em Tom Maior
“Arma virosque cano.”
Desperta, Musa Celestial! para ouvir o brado desafinado
Da Infeledade e de Israel:
Névoas mortonianas nublam o campo em batalha,
Enquanto Carlo uiva da sinagoga que o agasalha.
Cuidado, Conservador, com essa dupla hostil;
O ateu erudito e o judeu hostil.
Com a boca espumante e lança destruidora de fatos,
Observa os radicais avançarem em cortejos gratos.
Seus pensamentos, sua fala e até sua imprensa são livres
(Pois a insensatez como liberdade às vezes se exibe).
Com a palavra de Whitman ateiam velas a planar,
E jogam sobre o inimigo sua lama nativa a estampar.
O impetuoso Isaacson, em fúria a rugir,
Mistura as marcas de eras que hão de vir.
O pitoresco Chaucer e a boa rainha Bess,
Ao seu ódio cego confessam igualfez,
Enquanto o descuidado Raleigh acena aos acordes de Handel,
E Lovelace, da cela, aplaude com papel;
O fantasma do melodioso Herrick, com alcance sem fim,
Vive e veste a peruca de Pope até o fim.
Criado assim no Caos, vão seria o devaneio
De que o caprichoso Charles escreveria um tema alheio;
Seu debochado “Honi soit qui mal y pense”
Ele atribui à corte cínica de França, com intensa descrença!
Contudo, não sorrimos do seu rabisco rude,
Quando ele apenas de seu estilo mal-acabado ilude;
Ri da erudição, e o dia traz com afinco
Em que a erudição será mero brinco!
Bêbado de liberdade, escreve sem pudor,
E agora “abeisance” por “obeisance” põe com fervor!
Já que a arte e as letras não dão mais prazer,
Na política busca os nervos dissolver:
Eis que sua fantasia oriental fica deslumbrada,
Com o dreno que mil demagogos ergueram na fachada.
No meio do ruído, atende aos gritos mais altos,
E engole, anzol e linha, os credos dos abjetos saltos.
“Todos os homens são iguais! Não tenhamos reis!”
(Quão batida soa a frase de tais leis.)
“Raças são iguais! Apesar de seus tons,
Erguei mestiços narigudos e judeus de cachos bons!
Que a África se una ao macaco ariano,
E afunde o homem branco num sangue profano!”
Assim o louco Isaacson, cujo passo rabioso
Levaria uma grande nação ao vitupério oneroso.
Sua liberdade vazia e seu saber de negrude
Ele busca depositar onde a bela Colúmbia brude;
Mas que ele não degrade nossa dignidade:
Colúmbia foi feita por saxões de verdade!
Enquanto o bravo semita da liberdade grita alto,
Contra essa mesma liberdade ele clama num salto:
Pede licença eterna para o seu próprio querer,
Mas busca algemar o que o oponente quer ver;
Com a mesma força que a opressão repudia,
Ele baniria O Jeffersoniano da fímbria sombria!
Quando a ultrajada Geórgia quebra a lei no além,
E enforca um assassino numa árvore bem,
Não deveria nosso herói encher o ar com louvor
E cantar a vontade do povo com fervor?
Cora, doce Consistência! O filho da Judéia,
Com histeria febril, mostra sanha alheia;
Imita Dom Quixote com mente fumegante,
Enquanto Goodwin, como Sancho, vem atrás arquejante.
Um só assassino e seu fado merecido,
Podem condenar um Estado soberano, a seu juízo!
Mas embora cheio de fúria, seu valor definha,
Quando o lado mais duro da vida ele avista e aninha.
Por mais natural que seja, seja qual for a causa,
Com suspiros ele chora as guerras sem pausa.
Desprezando a honra, vazio de bom senso,
Suplica que o país descarte a defesa de um jeito denso:
Como santo cristão, dar a outra face e sofrer,
E buscar afrontas de vizinhos com mais poder.
Altivo demais para lutar, quer que a guerra cese,
E aceita a insolação da paz que o abrase!
Da paz ao luxo o passo é bem breve,
E Vênus reina quando Marte a espada remove leve.
Assim o mole Isaacson, da guerra opositor,
Acha encantos nas linhas de Pafos com fervor;
Embora chocado com o libertino Vanbrugh,
Lê o astuto Whitman de cabo a rabo, sem um tranco ou gru;
E quando os sóbrios tentam sua mente curar,
Ele grita que o vício, sem vergonha, é puro lar!
Quando o ardiloso Whitman atrai admiração
Com vôos mais altos e falhas de expressão,
O dócil Charles dilata a garganta afouta,
E engole de um trago cada nota torta:
Ele medra na discórdia, e o verso sem tom
Para ele vira obra-prima se a forma for ao bom.
Assim o velho Walt viu a força da insensatez,
E dourou o lixo bruto com novidade e altivez!
Logo desaparece, Isaacson! Não declames mais,
Volta teus caprichos para os saberes rabanicos reais.
Toquem agora as trombetas, despertem os tambores,
Pois o inigualável Morton vem em seus furores!
O Deão das Trevas, destruidor da igreja,
Galgando o polegar com escrúpulo e inveja!
Grande Anticristo! Amigo da Razão e sua lei,
Que busca razão no rústico insensato e seu rei!
Que sonha que uma ralé pode ser governada
Por belas abstrações que os santos puseram de lado!
Mas não busques em Morton a falha vulgar,
Nem em sua página procures o mancar:
Seja qual for teu talento, tua sensação,
Ele é um rival digno da tua espada na mão.
Seus passos, embora loucos, têm um charme subtil,
E a arte lhe empresta graças a mil.
Quando insulta, sua polidez alivia a dor,
E as vítimas ficam, como amigos, sem rancor.
Assim privilegiado, o poder de Morton se consome
Naqueles que aplaudem, mas discordam de nome.
Ele louva o negro, e o negro resplandece
Enquanto o texto de Morton nos entorpece;
Quando os raios da Verdade despertam a mente,
Choramos que um sábio erre tão feamente.
Assim o venerado Morton reina nos céus,
E agrada quando quer ser patrono dos seus!
Devemos nos queixar quando tal pena desponta
Para abalar nossas doutrinas e nos pôr em conta?
O trovão de Morton trará ira assassina,
Ou sorriremos ilesos, na admiração que ensina?
Assim da janela, quentes e sem perturbação,
Vemos seguros a grandiosidade do furacão:
A rajada raivosa, enviada para destruir,
É observada e estudada com fruição a sorrir.
O estrondoso Morton, sacudindo terra e mar,
Separa o Socialismo da anarquia a bradar.
Na muda discrição aceitamos seu tom;
Um é o abismo; o outro é o poço bom!
Se tais regiões sombrias tivessem tirano em prol,
Bem poderiam pôr o Rei Morton no trono ao sol!
E agora adeus! Com semblante firme e são
Vemos o grande ateu deixar o salão.
Logo suas flechas a outros alvos irão,
Quando algum evangelista chamar sua atenção.
Embora como um touro hoje em nós venha dar,
Amanhã estará chifrando o Billy Sunday sem parar!
The Isaacsonio-Mortoniad (Poesia #40)
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