Sou Aquele que uiva na noite;
Sou Aquele que geme na neve;
Sou Aquele que nunca viu a luz;
Sou Aquele que emerge do abismo.
Minha carruagem é a carruagem da Morte;
Minhas asas são as asas do pavor;
Meu sopro é o sopro do vento do norte;
Minha presa são os frios e os mortos.
Na velha Auvérnia, quando as escolas eram pobres e escassas,
E os camponeses imaginavam o que mal compreendiam,
Quando lordes e nobres evitavam o trono de seu Monarca
Em favor de seus castelos solitários,
Vivia um homem de alta estirpe, cuja fortaleza erguia-se
No crepúsculo silencioso de uma floresta ancestral.
De Blois era seu nome; sua linhagem alta e vasta,
Um orgulhoso memorial de um passado honrado;
Mas camponeses curiosos cochichavam de vez em quando
Que o Sieur De Blois não era como os outros homens.
De aparência sombria e magra, com cabelos lustosos,
E dentes brilhantes que ele frequentemente exibia,
Com olhar penetrante, de soslaio e furtivo,
E uma língua que cortava o discurso suave e doce da França;
O Sieur era pouco amado e raramente visto,
Tão isolado mantinha-se em seu próprio domínio.
Os criados do castelo, poucos, discretos e velhos,
Muitas e muitas histórias de estranheza poderiam ter contado;
Mas curvados pelos anos, raramente saíam da porta
Onde seus pais e avós haviam servido antes.
Assim surgiam as fofocas, como melhor surgem,
Quando o mistério lhes confere um zest mais agudo;
O reclusão muitas vezes atrai a língua venenosa,
E o escândalo prospera na escassez de fatos.
Dizia-se que o Sieur havia sido visto mais de uma vez
Sozinho, à meia-noite, à beira do rio,
Com um aspecto tão bizarro e um olhar tão estranho,
Que os rústicos se benzeiam ao ver tal mudança;
Contudo, ninguém, quando pressionado, sabia ou podia dizer com clareza
Exatamente o que era, ou por que tremiam tanto.
De Blois, segundo os rumores sussurravam, temia rezar,
Nem usava sua capela no dia de Sabbath;
Apesar disso, sabia-se ao menos
Que sua casa não tinha capelão, monge ou padre.
Mas se o Mestre vivia em fama duvidosa,
Duas vezes mais temida e odiada era sua nobre Dama;
Tão sombria quanto ele, de feições selvagens e altivas,
E dotada de uma graça sobrenatural e macabra,
A altiva senhora desprezava o séquito rural
Que buscava descobrir sua origem, mas em vão.
As velhas chamavam seus olhos de brilhantes demais,
E crianças nervosas estremeciam com sua risada;
Richard, o anão (cuja palavra pouco pesava),
Jurava que ela serpenteava ao caminhar,
Enquanto o ancião Pierre (os velhos costumam errar)
Atribuía todo o mistério do marido a ela.
Ainda mais absurdos eram aqueles boatos murmurados
Que a calúncia traz aos ouvintes curiosos;
Essas calúnias sutis, contadas de cabeça baixa,
E voz abafada — histórias que ninguém consegue rastrear;
Histórias que a fé das velhas consegue absorver,
Apesar de ouvidas sempre em sexta ou sétima mão.
Assim, a lenda da aldeia sugeria sombriamente
Que a Dama De Blois possuía o mau-olhado;
Ou, indo mais longe, insinuava furtivamente
Uma centelha oculta de feitiçaria em seu peito;
A velha Mère Allard (ela própria meia-bruxa) certa vez disse
Que o olhar da senhora agia de forma estranha sobre os mortos.
Assim vivia o casal, como muitos outros dois
Que evitam a multidão e fogem da vista pública.
Eles desprezavam as dúvidas demonstradas por cada camponês,
E pediam apenas uma coisa — serem deixados em paz!
Era Candeias, a época mais sombria do ano,
Com o outono distante e a primavera longe demais para consolar,
Quando o pequeno Jean, filho e herdeiro do meirinho,
Adozeceu e mergulhou os médicos no desespero.
Uma criança tão robusta e forte que poucos pensariam
Que uma hora poderia levá-lo à beira escura da morte,
No entanto, ele jazia pálido, embora a causa estivesse oculta,
E os Galenos buscavam em vão através das leis da Natureza.
Mas a tristeza lancinante não conseguia suprimir de todo
O pensamento errante ou o palpite da avó enrugada;
Embora dito em segredo, sabia-se por meia dúzia
Que a Dama De Blois havia passado a cavalo no dia anterior;
Ela havia (diziam) com olhares macabros e selvagens
Parado junto ao portão para observar a criança tagarela,
Nem gostaram do sorriso que parecia traçar
Novas linhas de maldade em seu rosto orgulhoso e sombrio.
Estas coisas sussurravam, quando o grito da mãe
Anunciava o fim — a alma gentil que se fora;
Em genuíno pesar, os observadores bondosos choraram,
Enquanto o amado bebê dormia com os santos e anjos.
O padre da aldeia cumpriu seus ritos simples,
E o bom Michel pregou a caixa de teixo;
Em torno do cadáver as velas sagradas ardiam,
Os pranteadores suspiravam, os pais ansiavam em silêncio.
Então, um a um, cada qual buscou sua humilde cama,
E deixou a mãe solitária com seu morto.
Era tarde da noite quando, sobre o vale,
O rei da tempestade varreu com um vendaval pandemônico;
A neve cruel acumulou-se densa, mas, coisa estranha,
Os relâmpagos faiscavam enquanto os flocos brancos caíam;
Uma presença hedionda parecia esgueirar-se por aí,
E o terror soava no ribombar do trovoada.
Dentro da casa do luto, as velas brilhavam
Enquanto a pobre mãe curvava-se sob seu fardo;
Seus olhos salgados cansados demais para chorar,
Doridos demais para ver, tristes demais para fechar no sono.
O relógio bateu três, ouvido acima da tempestade,
Quando algo perto do infante sem vida moveu-se;
Alguma coisa escorregadia, que chapinhava de modo desajeitado,
E escalou a mesa onde o caixão repousava;
Com espirais escamosas esforçava-se para encontrar
A argila fria e imóvel que a morte deixara para trás.
A mãe atordoada ouve — desperta sobressaltada —
Capaz de raciocinar, mas entorpecida demais para tremer;
Ela vê a coisa venenosa e ágil frustra
O propósito carniçoso das espirais trêmulas:
Com o machado à mão, ela decepa a cabeça da serpente,
E vibra em triunfo selvagem enquanto chora.
O réptil ferido, sibilando, foge à vista,
E esconde sua carcaça fendida na noite.
As semanas se passaram, e a língua da fofoca começou
A chamar o Sieur De Blois de um homem mudado;
Com um ar curioso, ele frequentemente passeava
Pela rua da aldeia, fitando a multidão boquiaberta.
Contudo, enquanto ele se mostrava como nunca antes,
Sua senhora de olhos selvagens não foi mais vista.
Com o passar do tempo, dificilmente se achou estranho ou ruim
Que ele saciasse sua curiosidade com os saberes da aldeia;
Nem a cidade foi tomada por boatos especiais
Quando ele procurou o meirinho e sua esposa:
Sua história de dor, com seu fim macabro,
Era contada, de fato, por cada amigo espantado.
O Sieur ouviu tudo e partiu cavalgando com o cenho franzido,
Nem foi visto novamente por muitos dias.
Quando o sol da primavera espalhou seu brilho reconfortante,
E brandos zéfiros sopraram a neve para longe,
A camponeses aterrorizados revelou-se um horror
Na relva úmida de um campo em degelo.
Ali (metade preservada pelo leito gélido do inverno)
Jazia a sombria Dama De Blois, morta prematuramente;
Assassinada da forma mais vil pelo golpe de algum facínora,
Sua testa bela e suas têmporas fendidas ao meio.
Mãos relutantes carregaram o fardo funesto
Para os arcos de pedra da porta do marido,
Onde servos silenciosos receberam a coisa macabra,
Tremendo de susto, mas menos pasmados do que pesarosos;
O Sieur contemplou sua dama com olhos chamejantes,
E estremeceu de raiva, mais do que de surpresa.
(Ao menos é assim que os camponeses estúpidos contavam
A suas esposas de boca aberta quando desenrolavam a história.)
A aldeia perguntava-se por que De Blois mantivera
A perda de sua esposa sem menção e sem lágrimas,
Nem faltaram línguas caluniosas para afirmar
Que o senhor sombrio era o único culpado.
Mas a conversa da aldeia mal podia esperar resolver
Um crime tão profundo, e assim os meses rolam:
O séquito rural repete a história horrível,
E boquiabrem-se e maravilham-se mais do que pranteiam.
O sol voou veloz, e o inverno mais uma vez
Com garras de gelo agarrou a planície fétida.
Dezembro trouxe seu estoque de alegria natalina,
E camponeses gratos saudaram o ano que se iniciava;
Mas junto à lareira, com a aproximação de Candeias,
Os anciãos sussurrantes falavam de coisas passadas.
Poucos haviam esquecido o saberes escuros e demoníacos
Das coisas que vieram no Candeias anterior,
E muitas velhas fitavam intensamente a casa
Onde moravam o entristecido meirinho e sua esposa.
Enfim o dia chegou, o céu recoberto
Por mensageiros escuros e nuvens de chumbo;
Cada bosque vizinho gemia avisos eólios,
E terrores crescentes pareciam pairar por toda parte.
As boas gentes, embora não soubessem por quê, corriam
Velozes pela porta do meirinho, para evitar a cena;
Dentro da casa o casal entristecido chorava,
E pranteava a criança que agora dormia para sempre.
O crepúsculo avançou em forma duplamente hedionda,
Carregado nas asas da tempestade que se formava;
Murmúrios insólitos enchiam o vento sem chuva,
O rio em ascensão açoitava a margem turbulenta;
Negro através da noite o terrível deus-tempestade rondava,
E congelava o sangue dos ouvintes enquanto uivava;
Árvores gigantescas curvavam-se como juncos flexíveis,
Enquanto o camponês trêmulo rezava por seu lar.
Cai agora uma calmaria repentina em meio ao vendaval;
Com força minguante as correntes circulares gemem;
Muito abaixo do riacho que banha o prado vizinho
Estalou uma nova ululação, de tom selvagem;
O séquito camponês assume um ar frenético,
E agrupa-se mais perto na penumbra espectral:
A cada ouvido tenso a verdade é por demais conhecida,
Pois aquele som terrível só pode vir de lobos!
Os rústicos calam-se atentos, quando, antes que imaginem,
Um exército lupino enxameia a margem do rio;
De dentro das águas salta um séquito uivante
Que rasga o ar e espalha-se pela planície:
Com orbes chamejantes as criaturas espumantes voam,
E entoam com voz infernal seu grito faminto.
O primeiro da matilha, um monstro poderoso, salta
Com passos destemidos e mantiene ordem marcial;
Os lobos assistentes obedecem aos seus tons estridentes,
E formam-se em colunas para o combate iminente;
Eles não ferem nenhum camponês assustado, mas avançam em silêncio
Com um propósito fixo sobre o solo congelado.
Os monstros correm em linha reta pela rua da aldeia,
Com vigor impuro em seus pés velozes;
Através de persianas semifechadas os camponeses abrigados espreitam,
E crescem no espanto enquanto perdem o medo.
A matilha excitada finalmente percebe seu objetivo,
E rasga o ar irritado com clamor ensurdecedor;
Os patrícios, pasmados, observam a rebanho não natural
Aglomerar-se ao redor de uma cabana à ordem do líder;
Espalha-se rápido o fato aterrorizante, soprado pelo boato,
Que a cabana condenada é a do próprio meirinho!
Em círculos os demônios uivantes deslizam,
Enquanto o líder feroz escala a parede coberta de hera;
O vento frenético renova seu uivo horrível,
E murmura loucamente através dos teixos sem vida.
Na casa frágil, o meirinho aguarda calmamente
A horda devoradora e confia aos Fados imparciais,
Mas a esposa pálida revive com ar curioso
Outro monstro e uma cena mais antiga;
Em meio ao vento crescente que sacode as paredes,
A dama lembra-lhe o feito da serpente:
Então, enquanto um pensamento sem nome enche a mente de ambos,
O líder de presas nuas estraçalha as persianas.
Através do quarto, tomado por fúria assassina,
Salta o lobo louco e agarra a esposa;
Com estranho intuito ele arrasta sua presa estridente
Bem para o local onde outrora o caixão repousava.
Mais e mais selvagem ruge a ventania crescente
Que varre as colinas e açoita o vale;
A cabana mal construída treme, a matilha do lado de fora
Dança com nova fúria em romaria demoníaca.
Tão rápido quanto o pensamento, o valente meirinho ergue-se
Acima do lobo, uma arma em suas mãos;
O machado pronto que servira um ano antes,
Agora serve igualmente para matar mais um monstro.
A criatura cai inerte, com a cabeça estraçalhada,
Bem no chão, silenciosa como os mortos;
A esposa resgatada recorda os alarmes funestos,
E desmaia de terror nos braços do marido.
Mas enquanto ele a segura, toda a cabana estremece,
E com força total irrompe a tempestade titânica:
Desabam as paredes e, sobre suas formas encolhidas,
Estouram as fúrias loucas da tempestade das tempestades.
Os lobos que cercam avançam a passos macabros,
Fome e assassinato em cada rosto brilhante,
Mas enquanto se fecham, de dentro da noite hedionda
Faisca um raio de luz inesperada:
A cena vívida aparece a todos os olhos,
E os camponeses tremem com medos renascidos.
Acima dos escombros permanece a chaminé intacta,
Seu contorno brilhando nos raios inconstantes,
Enquanto sobre a lareira ainda pende o santuário do lar,
A imagem do Salvador e a Cruz divina!
Ao redor do local abençoado brilha uma luz tremeluzente,
E protege os camponeses de seus inimigos furtivos;
Cada criatura monstruosa avista o brilho maravilhoso,
Desaba, desvanece e evapora no ar vazio!
A comitiva da aldeia adora com olhos assustados,
E repete suas contas de rosário em reverência sem fim.
Agora a luz se apaga, e morre a rajada furiosa,
A hora do pavor e o reino do horror passaram.
Pálido e machucado, de entre suas paredes desabadas
O capataz arfante rasteja com sua boa esposa:
Mãos gentias os atendem, enquanto por toda a vila
Uma estranha e doce paz de espírito se estabelece.
O espanto e o medo calam-se num sono reconfortante,
Enquanto por entre as nuvens rompidas os raios da lua espreitam.
Aqui a avó tagarela pausou seu discurso,
Confusa pela idade, a lenda meio esquecida;
O hóspede ouvinte, impaciente por uma pista,
Teme que não seja uma história, mas a fusão de duas;
Ele bem que gostaria de saber o destino do senhor viúvo
Cujos modos macabros fornecem o tema inicial,
E espanta-se que a velha tão rápido desprezasse
O destino dele, para tagarelar sobre a noite assolada por lobos.
A velha esposa, pressionada, esforça-se por maior clareza,
Acena sabiamente e aviva seus sentidos dispersos;
Contudo, demora-se estranhamente em sua última narrativa
Sobre lobo e capataz, milagre e vendaval.
Quando (disse a velha) a radiância brilhante da alvorada banhou
A cena repleta de acontecimentos, tão recentemente envolta em terror,
Os aldeios tagarelas que buscaram a choupana arruinada
Encontraram um novo prodígio no local macabro.
Das paredes caídas, um rastro de vermelho sangrento,
Como o de um lobo ferido, conduzia erraticamente;
Sobre a estrada e o prado serpenteava a mancha escarlate recém-gotejada,
Até perder-se em meio ao terreno pantanoso vizinho:
Com um espanto insaciado os camponeses ardiam,
Pois o que a areia movediça toma, jamais é devolvido.
Mais uma vez a avó, com um olhar sabido,
Para em sua história para ver um falcão voar alto;
O ouvinte exausto, perplexo, busca novamente
Por alguma declaração clara ou pista esclarecedora.
A velha indulgente atende ao apelo intrigado,
Mas murmura estranhamente sobre o mistério.
O Sieur? Ah, sim — naquela manhã, em vão
Seus servos trêmulos vasculharam a planície congelada;
Ninguém o vira desde que partira
Em silêncio no dia sombrio anterior.
Seu cavalo, com os olhos selvagens devido a um pavor incomum,
Vagou da margem do rio naquela noite.
Seu cão de caça, que lamentava com uma dor piedosa,
Uivava junto ao pântano de areia movediça, para demonstrar seu luto.
O povo da aldeia pensou muito, mas falou pouco;
A busca dos servos esgotou-se em vão:
Pois o Sieur De Blois (a história da velha acabou)
Estava perdido para a vista mortal para todo o sempre.