(Desculpas ao “Pastorale” do Sr. Crane na revista Dial.)
1
Eu, que vivo
Na quarta dimensão
No terceiro andar
De uma casa não exatamente fora de moda
Num bairro da moda,
Com quadros de Bill Sommer pendurados na parede,
E ocasionalmente um meu —
Esse aí, o rosto erguido da mulher, por exemplo —
O meu melhor, creio,
Um traço milagroso,
Executado sem pensar;
Mas Willy Lescaze gostou. . .
Lescaze . . . espalhando a manteiga no pão de alguém
Com a extrema unção
De um diretor de terceira categoria
De um teatro de quarta classe,
Discorrendo sobre os prós e contras da arte,
Em algum lugar numa livraria na Taylor Arcade,
Sorrindo para as damas de cabelos curtos
E ocasionalmente para os cavalheiros —
Como eu detesto esse tipo!
Detesto-o — detesto-o,
Com a consistência de uma substância dura,
Desprezando uma porção de fluidez!
2
Sim, eu conheço
A maioria da corja da Spittle Review,
Mas algo,
Dinheiro, sem dúvida,
Me trouxe a Cleveland,
Para o lar dos doces Crane,
Dos chocolates Mary Garden,
E da Livraria Laukhuff.
Foi aqui,
Que à luz de um intérprete,
Logo conheci e consegui
Cercar-me
De alguns dos Intelectuais
Que Cleveland oferece,
Loveman, Sommer, Lescaze, Hatfield, Guenther. . . .
Mas Loveman
Abandonou o rebanho cedo — que pena, sim!
Eu poderia ter tirado muito proveito dele,
Apesar de seu hebraísmo,
O qual (sussurrado sibilinamente)
Eu não reconheci,
Nem mesmo por boatos de minha mãe —
Mas havia muito do rebelde,
Inato e instintivo,
(Como em todos os judeus)
Em Loveman,
E assim, após uma discussão perfeitamente desenfreada
Com ele numa noite adorável, no final de julho,
Com os seringueses em plena floração
Na Rua 115,
Nós nos separamos
Para nunca mais nos reencontrarmos — ao menos como amigos.
3
E assim,
Percebendo, afinal,
Como eu fiz, e tantos antes de mim,
Maxwell Bodenheim, T. S. Eliot, Margaret Anderson, Sherwood Anderson (Sem parentesco!), James Joyce, Ezra Pound,
E quantos outros,
Ainda menos do que eu,
Que tudo o que resume,
Na vida, assim como na literatura —
É a forma.
Não a emoção, não a poesia, não a beleza,
Mas o contorno duro e visível.
Dave Gordon
(Mal consigo me conter quando penso nele!)
Afirmou a Loveman,
O que, num acesso de epilepsia, apoplexia ou delírio,
Loveman secundou;
Que a minha obra — a minha própria — a minha própria,
Era um decalque de T. S. Eliot, que era um decalque
De Jules Laforgue!
Ridículo! Estúpido! Ridículo!
Os homens de gênio
São todos derivados.
Shakespeare, por exemplo,
Influenciou tanto
Internamente quanto externamente,
A T. S. Eliot.
4
O vento uiva
Na esquina da Euclid com a Rua 115,
As árvores tremem
Como latão, ou címbalos de algum metal semelhante,
Chove e depois para,
Mas eu, sentado em meus tapetes astecas,
E tocando Debussy
Na radiola fanhosa,
(Que Ritmos! Que Ritmos!)
Conjuro para mim mesmo
Um mundo inteiro,
Feito de mim, por mim, para mim!
Sabendo que sou
Eu mesmo.