Aqui tudo está morto.
A planície de ossário conhece uma legião espectral,
Que repouso não há de achar,
E vistas cinzentas e vazias estendem-se sem fim adiante,
Carpetadas de lama,
E manchadas de vermelho.
Onde os filhos do Valor pela Liberdade sangraram.
E no céu causticante
Voam os corvos carniceiros,
Vasculhando o ermo sem árvores que apodrece ao redor,
Onde trincheiras escancaram-se, e crateras pontilham o chão.
E à noite a Astarte cornígera brilha,
E derrama seus raios malignos.
Contudo, tão recentemente ali florescia o bosque perfumado
Onde os pintarroxos coaxavam seu amor,
E pastagens sonhadoras, salpicadas de narcisos,
Onde Sátiros cantavam junto a regatos habitados por Náiades,
E onde Endimião ao fim do dia
Jazia sob os raios da lua.
Temível Desolação, que agora reinas sobre a cena,
Quão pouco te importas com as belezas que já existiram!
Seca está a planície por cuja face pisou
O retorcido Flagelo de Deus.
Mas às vezes na brisa
Que se agita ao entardecer, vêm profecias místicas
Do imortal Pã e de prados verdes!