Eis o grandioso Whitman, cuja estrofe licenciosa
Deleita o libertino e aquece a alma de porca;
Sua fantasia febril foge ao passo medido,
E copia a imundície de Ovídio, sem seu brilho e sentido.
Em seu cérebro bruto um gênio teria medrado,
Se ele não houvesse o bruto isoladamente encarnado;
Mas, voido de vergonha, deixou o engenho à solta,
E viveu e escreveu como a prole bestial de Adota.
Adverso à cultura, à humanidade estranho,
Jamais conheceu os prazeres do espírito e do ganho.
Desprezando o puro, o delicado, o limpo,
Suas alegrias eram sórdidas, seu moral sem vulto e rimpo.
Por seus grossos pensamentos corria um vigor nativo,
Com o qual julgava-se o homem perfeito e altivo:
Mas a falta de decência reduziu-lhe a grandeza,
E o afundou ao patamar da fera e da vil alteza.
Quem dera sua Musa antes de nascer morresse,
E tal podridão fétida sobre a terra não estendesse.
Fragment on Whitman (Poesia #12)
