Liber Primus
Que protestas vigorosas agora assaltam meus olhos?
Eis que os satélites de Jackson se levantam em fúria!
Seus leitores ardorosos, embebidos em contos de amor,
Provam sincera devoção ao seu líder;
Em corajosa defesa da galanteria enfermiça,
Eles condenam o crítico e me cercam.
Ingenioso Russell, perduro a ofensa,
Visto que em versos tão espertos ocorrem suas zombarias.
Seu verso, inflamado com o verdadeiro calor pieriano,
Deveria ser mirado a algum objeto mais digno.
Não penses, bom rimeiro, que busquei vomitar
Em minha última carta apenas o que sei,
Nem que trabalhei, com minha humilde pena,
Para curvar o universo à vontade de minha pena.
Meu objetivo, decerto, era apenas fazer o meu melhor
Para livrar estas páginas de uma praga amorosa.
Com falsas esperanças não pleiteei com tanta força;
Pequena chance eu tinha, sem ajuda, de triunfar.
Dos rimas de Russell assim me desfaço brevemente,
E a seguir considero a prosa perspicua de Crean.
Abster-te, bom senhor, de pensar que meu lamento foi feito
Para que eu pudesse ostentar meu estoque de linguagem:
Em verdade, minhas palavras não estão além do alcance
Daquele que compreende a fala inglesa;
Mas Crean, temo eu, por ler Jackson longamente,
Perdeu o poder de ler sua língua materna.
Contudo, ouve! Enfrento outra diatribe;
Meu crítico diz que sou um escriba desfortunado.
Rejeitai a acusação! Estou livre dessa desgraça;
Nenhuma linha de ficção jamais foi escrita por mim!
Tanto para Crean, mas antes que meu canto termine,
Eu saúdo, e o Fonético Bennett também comendo.
Seu wit rude tem um valor tão sólido,
Não é descabido duvidar de seu nascimento rústico,
E adivinhar que ele trabalha para preparar seus protestos,
Sentado a salvo em uma cadeira editorial,
De onde ele lança ridículo enganoso
Contra todos que combatem o suave Jackson e sua escola.
Rabisca adiante, doce Jackson, ergue a lascívia do amante;
É claro que agradas ao ouvido público decaído.
Como outrora na idade vulgar de Carlos Segundo,
O grosseiro Wycherley e Dryden mancharam o palco;
Assim agora novamente os temas eróticos prevalecem,
Por mais alto que lamentem as almas mais severas.
A pura ficção minguante, e escritos mais vis se erguem—
Mas cessa, minha Musa! Não criticarei mais.
Liber Secundus
Ainda mais alto grita o bando beócio ousado,
E empunham armas ao comando do sentimento;
A legião dos amantes, marcialmente alinhada,
Traz ao terno Jackson sua ajuda ávida.
Suas penas ácidas, recém-arrancadas da asa de Cupido,
Atiram em mim os Mirmidões de Vênus.
O intrépido Saunders lidera a horda hostil,
E lança com mortal habilidade a palavra envenenada;
Ajudado por livros, tanto sagrados quanto profanos,
Ele busca brilhar no tom satírico.
Paz! Oklahomano, cessa de julgar minhas palavras:
“Jacksoniano”, “Jacksonino”, “Linguagem de Josh Billings”
Não reivindicam outra existência senão como ferramentas da sátira;
Não devem obediência a regras linguísticas,
Enquanto que para “Hanoveriano”, toma cuidado
Para não parecer um acadêmico defeituoso;
Inclinaste demais ao teu léxico,
Pois nomes próprios raramente nele se veem.
Assim como o estudioso Saunders, qual canguru,
Pula em um hansom e desaparece de vista,
O lacônico Bonner toma o lugar do líder,
E atira seu modesto “clássico” em meu rosto.
Agora formas mais belas emergem das fileiras;
As Amazonas avançam em fúria imprudente.
A boa Madame Loop, como Crean de Siracusa,
Protesta sem delicadeza contra as palavras que uso:
Quem quer que busque a firme estima desta dama,
Deve falar sempre em monossílabos.
O Norte e o Oeste já gastaram seu rancor,
E a Velha Virgínia se une ao torneio.
Aqui outrora um nobre JACKSON travou suas guerras,
E morreu como herói em uma causa gloriosa.
Perdida é a causa, mas a fama imortal de STONEWALL.
Ai, que homens menores levem seu nome!
Mas desce, minha Musa, pula para os atos presentes;
E enfrenta o ataque da Senhora Blankenship.
A donzela de Richmond, com mente romântica,
Considera minhas opiniões extremamente indelicadas;
E acha nos contos de amor intenso de Jackson
Uma doçura encantadora; inocência formosa.
Que fascinação! Ah, que formosura—
Livrai-nos, ó Deuses, de uma podrida mistura assim!
A exatidão mal importa à bela,
Visto que ela lê “errático” no lugar de “erótico”,
Mas é sem importância, pois, por minha fé,
Jackson é tanto errático quanto erótico!
Quão vã é a tarefa de opor-se a tais campeões;
O batalhão apaixonado de Fred cresce a cada momento.
Nada posso fazer, senão aqui e agora encerrar.
Liber Tertius
Que respostas hábeis podem trazer as cartas modestas!
Meus inimigos venenosos picam de maneira métrica:
Diante do meu rosto eles zumbem em fúria,
E batem suas asas em canto heliconiano.
Russell, como Butler, busca ensinar os tempos
Em verso de quatro pés salpicado de rimas duplas.
Ele cai sobre mim e pica com coragem descuidada,
Como se eu fosse o Hudibras de nossa era.
Em vão procuro na mente por zombarias de resposta;
Nenhum defeito encontro em seus números.
E ainda assim, creio eu, ele continua a errar o meu alvo,
Quando declamo contra contos eróticos maçantes.
Para ajudar sua causa, ele aponta com a arte da lógica
Para Boz, e Cooper, o bardo de Avon, e Scott:
“Vejam”, ele grita, “através de páginas clássicas movem-se
As doces ilusões do amor idílico.”
Russell, é verdade. Dê ao amor próprio o que é seu,
Mas não nos deixemos alimentar apenas de amor!
Agora, Musa celestial, vede teu último discípulo,
Enquanto Saunders despe sua alma em poesia.
Aos heroicos graves inclina-se seu gosto;
Seu verso é moldado segundo o de Pope (ou o meu).
Uma medida digna, dignamente empregada;
Nenhum falso acento perturba o ouvido.
O wit é mordaz, e a linguagem pura;
O sentido, como o de Browning, é um tanto obscuro:
Os pensamentos estão envoltos em mantos engenhosos;
As metáforas, embora um tanto misturadas, são aptas.
Tua pena, bravo Saunders, feita de uma relha de arado,
Escreve palavras mortais e nos enche de pavor.
Sob teu verso nós, miseráveis culpados, nos encolhemos;
O detestado Lovecraft e o feroz Isenhour.
Detém-te, escriba conquistador, não precisas voar,
Quando no pó teus inimigos jazem prostrados.
Mas que gritos estridentes ofendem agora meus ouvidos?
Creio ouvir alguns ‘Rahs’ ásperos e roucos.
Força alguma brutal falta ao meu novo oponente;
Ele grita sem rodeios que eu deveria receber o machado!
Carrasco pouco gentil, poupa uma morte tão fã;
Eu preferiria imensamente a guilhotina.
O mais calmo e bondoso Forrest sucede em seguida,
E clama por clemência para o infeliz Jackson.
O apelo é concedido, pois a guerra acabou;
O solteirão ranheta não vociferará mais.
Ele ainda pode enfurecer-se, mas nunca poderá escrevê-lo;
Essa tarefa ele deixa para o honesto Mestre Bennett.
Liber Quartus
Russell outra vez! Desta vez ele tenta condenar
Seu oponente atônito com um epigrama.
Ele evita a cortesia em seu rabisco raivoso,
E jura que meu estoque de aprendizado é escasso.
Em linhas bem torneadas, escritas com ranço enfermiço,
Ele conta minhas falhas para exibir seu wit.
Ainda assim, por uma falha, leve Russell a maldição:
Foi ele quem liderou os combatentes para o verso!
Russell, retira-te, enquanto chega o esperto Cummings,
Que zomba de tiradas brilhantes em ritmo rimado.
Seu absurdo melodioso encanta o ouvido atento,
Enquanto maravilhas singulares aparecem em seu trocadilho:
Ele ganha distinção e fama eterna,
Brincando limpidamente com um nome odiado.
Um terceiro agora busca manejar suas rimas rudes,
E o feroz e fantástico Forster ocupa o campo.
Suas sátiras causticantes não adornam falsas artes;
Suas linhas eruditas desprezam as regras da métrica.
Em verdadeira fúria trocaica o bardo começa,
Quando, eis! Um iambo ímpar intervém.
Algumas oito linhas abaixo, ele adota a forma de balada,
Mas logo um dáctilo incha o enxame sem forma:
A décima quinta linha assume comprimento heroico,
E ergue-se isolada em força solitária.
Quanto ao resto, que homem entre nós sabe
Se é verso, ou meramente prosa rimada?
Com o sentido de Forster, perco pouco tempo,
Pois por que discutir algo que lá não está?
Jackson está esquecido, mas a ralé ainda se deleita
Em descarregar seu rancor aleatório em versos venenosos:
Sem um líder, e sem uma causa,
Eles me impõem estas longas guerras defensivas.
Penso que, quando escribas contendem tão amargamente,
Só o Editor pode encerrar o combate.