Ó legiões da Inglaterra, de glória celestial,
Filhos dos poderosos e senhores do mar,
Despertai para o brilho da balada e do conto imortal,
E encharcai a terra despedaçada com vosso inimigo a sangrar!
Por muito tempo hesitamos em doce ilusão,
Por muito tempo imploramos por justiça e por direito,
Tão turva vimos através da confusão do combate a visão
Da morte de nossos sonhos e do triunfo do peito.
Insinuados pelos delicados preceitos do tempo não mais,
In tocados pelo dedo suavizador dos séculos frios,
Vede a sombra de Armínio pairar com ares de desafios,
E zombar do mundo brando com seus banquetes criminais.
Enquanto recuamos com nojo da carnificina e do clamor,
E defendemos nosso solo amado em cética aflição,
Ouvi o balanço alegre e macabro do martelo trovejador,
Enquanto seus filhos se comprazem em cada covarde agressão!
Nenhuma torre ou domo conhece a veneração do Huna;
Nenhum relicário ou santuário contém sua mão insana;
Nenhum escrúpulo ou lei detém sua profanação bruna,
Enquanto ele caminha exultante pela terra ferida e vã.
É o sangue do passado que nele ruge com furor,
O sangue quente de saqueadores cruéis e ousados;
A loucura assassina que evoca com ardor
Para conquistar tal reino aos seus severos pais amados.
Podemos ficar de pé, pacientes na honra e na brandura,
Esperando prevalecer contra forças de tal conduta,
Quando a piedade é fraqueza e a misericórdia é loucura,
E o ódio envolto em negro assombra mares e a luta?
Que força podemos extrair de nossa humilde posição?
Que palavra de ordem temos para inflamar a mente lenta?
Que paixão nossa pode reduzir à submissão
A besta louca e cega dos quartéis, que a fúria ostenta?
Será nosso ardor movido só por sermão e doutrina,
Por altos pensamentos de liberdade, abstratos e graves?
Franziremos a testa ao Senhor da Guerra, mas amando a rotina
De cada pobre alemão que verga ao cetro, escravo dos depravados?
Abrigaremos os monstros que chacinam e devastam?
Perdoaremos seus pecados vermelhos e seu plano sombrio?
Abriremos seus corações ao demônio que os afasta,
Chamando-o de irmão, de ente querido e macio?
Exortaremos e prantearemos a opressão do tirano tirana?
Com corações de chumbo trabalharemos para deter a maré;
Falaremos de lei enquanto ele a posse ufana,
Sem vingar as hostes que sofreram e morreram de pé?
Erguei-vos, briosos bretões, na pluma da Vitória,
Lembrai o sangue orgulhoso que em vossas veias pulsa;
Vossa terra foi moldada para o poder e a glória,
Vossa Musa foi criada para a guerra mais culta!
Não esqueçais vosso direito de grandeza e bravura,
Não esqueçais o poder que vossos pais brandiam;
Não esqueçais os inimigos que tremiam de palidez pura
Quando saxões e normandos o campo cobriam!
Pois nosso sangue é o mesmo que os vândalos alardeiam;
Também nós somos os bravos filhos de Woden e Thor;
Nosso passado é o deles — que nenhum fervor receiam
Para nos expandir de orgulho e nos exaltar no labor!
Quando Hengist e Horsa nos deram a ilha abençoada,
Como plumas os pobres celtas voaram ao vento:
Que nativo resistiu, que chefe conteve a espada,
Quando varremos da terra toda raça exceto o nosso cento?
Alfadur sorriu doce ao nosso sabre faiscante,
E rugiu de alegria ao golpearmos o vil rival;
Ele riu ao vencermos cada vizinho insolente e errante,
E bebeu à saúde do arco longo inglês, sem igual.
Eis que renascemos ao chamado da loucura,
Para proclamar aos séculos que o morto passado vive;
Que o dardo seja lançado com alegria mais pura,
E um canto selvagem de conquista ao chumbo motive.
Como nosso bravo Beowulf, valente e em festa,
Matou monstros e dragões que ameaçavam seu lar;
Devemos encarar as serpentes da floresta,
E com alma leve a todo demônio tragar!
Rubros façamos os riachos com o sangue do oponente,
E fartemos os lobos magros com a carniça que jaz;
Sejam os urubus saudados como um augúrio contente,
Enquanto cirandam no alto pela presa voraz!
Que é a Morte para o herói de ânimo e valentia,
Cuja alma à pátria entrega lealdade total:
Que bretão tão vil a teme ou desvia,
Se sabe que a Velha Inglaterra ainda vive triunfal?
Vede os filhos da Britânia em seu esplendor surgir
Da cara ilha natal e da costa distante;
Das searas da Colúmbia vedes o defensor vir
Orgulhoso ao lado da mãe, altivo e marcante!
Nos céus carregados de nuvens as Valquírias pairam
Chamando os bravos para o eterno e doce repouso;
No campo marcado pela luta as legiões se aparam,
Cada qual pronta para o teste e o furor medonho.
Avante, pois, saxões audazes que carregais o legado
De uma herança valente que a nenhuma se iguala;
Que as sombras de vossos pais vos lembrem o passado
Para igualar suas glórias na justa que não cala!
Ad Britannos—1918 (Poesia #123)
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